Странно так, смотреть своим Учителям в глаза. Не тем, школьным, а тем, что были по жизни… И странно встречаться с ними в метро. Чувствуешь себя все той же девчонкой, которую учили фехтовать и держать меч. И сейчас, умея значительно больше, смотришь в глаза, а в памяти проносятся… Проносятся те удары, что получала, пока училась, вспоминаются слезы и стоящий рядом Учитель. «Плачь, все плачут» «Но я же не боюсь боли!!!» «Все боятся боли. Ты не переживай, я тоже боюсь…»
Вспоминать улыбки после тренировок. И все, что было. Как учили обращаться с мечом, как учили смотреть в глаза.
И быть может это понимают только фехтовальщики, но… но фехтование, это значительно больше, чем взмах мечом. Это маленькая жизнь.
И был у меня Учитель по шпаге. Тоже вспомнился… Как он ругался на нас, называл нас овцами, оставлял после тренировок отрабатывать….. И вместе с тем, дарил шпаги тем, у кого они ломались, кто всегда поддерживал на соревнованиях, как отмечали вместе праздники всей группой… И самое смешное, что когда мы сидели и выслушивали его ругань, мы были счастливы – ее еще надо заслужить, на новичков он не ругался никогда… Это то самое право БЫТЬ, которое надо заслуживать. Право быть обруганным. Право называть себя фехтовальщиком.
Прошло два года, не знаю как он и что… И обсуждая его как то со своей подругой из группы, задалась вопросом «А что он чувствовал? Что он делал дома? Что делал в свободное время? С кем общался?» Мы как-то привыкли его воспринимать, как Учителя, Наставника, Отца… Да, он и правда заменял нам отца. Он ругал нас за оценки в школе, ругался, если являлись на тренировку с запахом алкоголя или сигарет, ему было действительно не все равно. А вот мы как-то так и не задумывались, кто он…
И тогда подруга ответила: «Он был богом, не надо делать из него человека…»
Быть может ты тоже являешься кому-то учителем. А может у тебя есть такой же…
